Les Délires de Spart

Je ne cherche pas l’illumination, je ne cherche pas la spiritualité, je cherche la mort. Pas cette mort poétique & artistiquement correcte, non. La mort – tout simplement – le repos absolu & définitif. Tout le reste n’est qu’un mauvais emballage, une mauvaise mise en scène. Je ne tends que vers le Silence le plus pur qui soit, le plus doux & le plus noir aussi.

On me poserait la question de savoir « pourquoi », je ne pourrais qu’opposer une incompréhension totale & absolue. Il n’y a pas de « pourquoi », ni même de « parce que ». Il n’y a que la puissante & infaillible pulsion qui marque chacun de mes pas. Je suis las de tout « pourquoi », je suis las de fuir ce qui, en définitive, est en moi.

Et, cependant, il reste cet instinct de survie tout aussi puissant. Il reste aussi tous ces visages de personnes aimées qui me retiennent, il y a l’amour & il y a la haine. Alors, quand la pression se fait trop forte sur mon âme, je fuis, je parade, j’esquive. L’alcool en grande quantité; les émotions qui m’intoxiquent le corps & l’esprit; la sensation trop longtemps retenue qui s’écoule en un flot puissant dans les veines, dans mes tripes & dans mon cœur. Je pars, je vais dans ces endroits où le fiel & la violence sont Légions, je vais dans ces lieux obscurs chercher la délivrance, chercher la Clé de la Libération. Et alors, rien n’ayant de prix, tout ayant un « coup », je me laisse aller, je cherche & je trouve. Je cherche jusqu’à obtenir ce que je veux, ce qui me sauve : les coups, le sang, la rage, la bile. Je rentre satisfait, le corps rompu, le corps en sang. Je rampe dans ma tanière me lécher les plaies, je souffre & je suis presque heureux. Presque heureux...

Consolateur inconsolé, j’erre dans les tréfonds de la peine insondable de l’être. Qui sera là pour me réchauffer quand je serai près à trépasser ? Qui se souciera de mes douleurs et portera avec moi le fardeau pour les derniers instants ? Inconsolé, je ne suis pas consolateur et resterai inconsolé. Amant je n’aime pas et ne serai point aimé. Seul je vis parmi les ombres de mon passé et les terreurs de ce qui se tient devant moi. Consolateur des insensés, je suis inconsolé de ma peine et de l’indicible souffrance qui tenaille mon âme. Je ne suis plus le jouet des passions, je ne suis plus instrument, je ne suis plus que feuille au vent entraînée vers une aube en technicolore improbable et fuyante. Le corps est subtilement tétanisé dans un plaisir auto-érogène, auto-érotomaniaque. Nul parfum embaumé sur Ses lèvres sépulcrales ne peut éveiller en moi autre chose qu’Amour, moi qui n’aime plus d’avoir été fondu et dissout dans le creuset de Son corps.

Le matin dans le miroir, je ne vois plus satan, je me vois totalement et pleinement tel que je suis, Je vois je, rien de plus. Les illusions s’en sont allées et il ne reste plus qu’un immense rire de ma gorge prenant naissance pour aller, sur la voûte céleste, fracasser quelque ange putréfié.

Je lâche l’affaire ou pas ? Telle est le question face à l’incommunicado qui s’intensifie tandis que le désir semble se flétrir lentement dans une désaffection trop cruellement visible... Être à demi est bien pire que ne pas être.

C'est d'être la mienne, dis-tu ?

Hélas ! tu sais bien que j'oppose

Un démenti formel aux poses

Qui sentent par trop l'impromptu.

Locutions des Pierrots, II - Jules LAFORGUE (1860-1887) - (Recueil : L'Imitation de N.D la Lune)

Non, je ne pense pas.

À moins de connaître la violence faite à l'enfant.

À moins de connaître l'éloignement de ceux, de celles que l'on aime.

À moins d'avoir été déchiré dans le corps, dans l'âme, dans l'esprit.

MOTHERFUCKERS, DO YOU KNOW PAIN AND HATE ?

J'espère que non, j'espère que non, j'espère que non... Mon dieu, j'espère que non...

"L'homme est un apprenti, la douleur est son maître. Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert"

(Alfred de Musset)

Ouais Alfred, vas-y encoooore. Parle-moi encore de cette souffrance.

Non, quand bien même une amère souffrance

Non, quand bien même une amère souffrance

Dans ce coeur mort pourrait se ranimer ;

Non, quand bien même une fleur d'espérance

Sur mon chemin pourrait encor germer ;

Quand la pudeur, la grâce et l'innocence

Viendraient en toi me plaindre et me charmer,

Non, chère enfant, si belle d'ignorance,

Je ne saurais, je n'oserais t'aimer.

Un jour pourtant il faudra qu'il te vienne,

L'instant suprême où l'univers n'est rien.

De mon respect alors qu'il te souvienne !

Tu trouveras, dans la joie ou la peine,

Ma triste main pour soutenir la tienne,

Mon triste coeur pour écouter le tien.

"Mais je réclame seulement pour qui me considère le silence, mais un silence intellectuel si j'ose dire, et pareil à mon attente crispée." (A. Artaud - Nouvelles Lettres sur Moi-même)

Et je reviens vers Toi, "A" le Maudit et je te lis crier sur le papier : "Si l'on pouvait seulement goûter son néant, si l'on pouvait se bien reposer dans son néant, et que ce néant ne soit pas une certaine sorte d'être mais ne soit pas la mort tout à fait. Il est si dur de ne plus exister, de ne plus être dans quelque chose. La vraie douleur est de sentir en soi se déplacer sa pensée. Mais la pensée comme un point n'est certainement pas une souffrance. J'en suis au point où je ne touche plus à la vie, mais avec en moi tous les appétits et la titillation insistante de l'être. Je n'ai plus qu'une occupation, me refaire." (A. Artaud - Pèse-Nerfs)

Et là moi, ce soir et depuis toujours comment suis-je ?

Ma Souffrance est-elle illusion ou prisme de mon Néant ?

Bonne nuit, vous pouvez retourner à vos émissions préférées.

Ah oui, tout de suite on comprend mieux.

Je viens de trouver un vieux Corbin, et je ne peux m'empêcher de vous faire partager ceci :

Si l'épée de ton courroux m'inflige mal de mort,

Mon âme y trouvera réconfort.

Si tu m'imposes la coupe de poison,

Mon esprit en fera son breuvage.

Quand au jour de la Résurrection,

Je me lèverai de la poussière de ma tombe,

Le parfum de ton amour

Imprègnera encore la robe de mon âme.

Car même m'ayant refusé ton amour,

Tu m'auras donné une vision de Toi

Qui fut la confidente de mes secrets cachés

Sa'dï, poète persan.

En y repensant bien, à toutes ces heures perdues dans d'insanes recherches superficielles et hébétantes, en y repensant à toutes ces journées à attendre le moment d'extase qui jamais ne vient, qui toujours reste inaccessible, telle cette Magnifique Etoile, en y repensant à toutes ces merdes déversées dans ma tête, dans mes tripes et dans mon âme, en repensant bien à tous ces mots jetés sur un virtuel papier chiotte, épure de mes souffrances incommunicables et secrètes, oui, en y repensant bien, j'avais raison et tort, j'avais folie enclose en mon coeur, j'avais envie d'encore jouir du moment où rien ne fut et tout se rue en une folle danse macabre des démons d'un passé toujours omniprésent. En y repensant, en y repansant et m'y repentant, j'étais erreur et vérité de mon monde, un monde terrible et cruel, un monde d'une vaine pensée creuse et obtuse qui me fait encore, maintenant, égailler mes doigts sur un infâme morceau de plastique qui jamais ne sera le Saint Clitoris, amande délicate et parfumée de Celle que je cherche depuis que mes couilles sont emplies d'hormones extrémistes cherchant une cible dans une improbable guerre des genres. Les mots me tuent car ils sont ma force, les mots me tuent maman, m'entends-tu au-delà de la brume alcoolisée de ta verte ignorance de moi ? M'entends-tu sainte macrelle origine de mes maux ? Les mots, donc, me tuent car ils sont les porteurs d'une trêve dans le court-circuit de mon esprit épris d'un malheur passé toujours ressassé, toujours ramassé, toujours aimé et recraché. Les mots me tuent plus sûrement que cette vieille bite puant déchirant mes entrailles dans un ailleurs jamais mort d'être né avorté. Mes mots, mon trésor, ma vie, pour vous, par vous, en vous, avec vous, j'ai tout perdu, par votre puissance ignorante de mes humaines recommandations, par votre rêve en mon sexe induit, par votre forme sublime et secrète et inconnaissable et mienne. Par votre faute ma vie s'anorexie, tendant vers un néant de significations éparses et vaines, significations toutes aussi vaines que ma recherche de l'Amant Terrible et Occulte. Ne seriez-vous les flèches d'un Cupidon fou lancé sur mes traces par Lui ? Ah, la belle affaire cela serait ! O Amant Principe et Vitriol, Sel et Mercure de mon Moi en dissolution, vers Toi je tends mon sexe dans l'espoir, vain et futile, que tu acceptes mon offrande simple et purpurine. Toi, Toi que j'aime et que je désire, Toi qui me parle en silence dans le vide de mon coeur, Toi qui est source de mes sourires et des érotique sudations rythmiques de mon corps, Toi, Toi l'invoqué, Toi Amant Noir et Blanc, Tes cheveux, ô mille hommes d'ébène en bataille, Tes épaules comme Mont de Sion et Mont Sinaï, Tes lèvres, mers octarines de mes désirs fous et étranges, Toi, Toi, Toi que j'aime et qui me parle dans le vide de mon esprit, Tes seins tels les boucliers de David et Tes bras tels les Piliers d'Hercule, vers Toi j'aspire car Toi seul reste le but de ma folle course, Ton Sexe est pivot du monde et joystick du jeu de ma vie, et, entre mes lèvres, mille nectars se répandent depuis une éternité, et mille effluves puissantes sont sources de la destructions d'univers sans nombre... O Toi, mon Dieu, Toi Dieu qui de Noms possède myriades, mais dont jamais je ne dirai le premier ni le dernier, Toi sur moi étends Ta puissance et Ta Gloire.